Als ich das erste Mal eine Spieluhr hörte. Weit von Zuhaus. Es breitete sich ein solcher Friede, eine solche Angeregtheit, ja unbestimmte Geschichte aus. Nachgetragene Worte von dem, was gefühlt wurde. Nachgetragene Liebe.
Es war weit von Zuhaus. Ich öffnete bei Ankunft – ein so frischer Wind wehte von der Seite herüber – die Tür des Ferienhäuschens und da war eine etwa Gleichaltrige, 12-jährige. Wir erfuhren voneinander, dass einer unten und eine oben mit der Familie wohnte. Für 2 Wochen. Es waren Tage einer Näherung, einer Befangenheit.
Auch kann ich nicht ausdenken, dachte ich schon wenige Jahre später, wie es gewesen wäre, wenn diese Schönheit und Reinheit ungestört sich entfaltet hätte. Und zwar mit dem, wie es in diesen Momenten dagewesen ist.