Nach solchem Nachtregen. Aufblühender Geruch. Als seien Tote darin enthalten. Hang mit regenschwerer Wiese an eher sonnenlosem Tag. Das Genie im Kopfe, der Maler. Aber noch vor der ersten inneren Skizze bleibt. Denn es würde die Absicht des Ausdrucks alles verderben. Einen Blick haben, der Eingesteiftes in anderen Blicken zu einer Intimität hin aufbricht. Café fast ganz in Schwarz und Bestandteil eines Klosters, könnte es jetzt richtiger sein? Musik aus Fernen, die sich erschaffen, als seien sie, auch diesmal, lang vergessen worden. Eine sehr schräg stehende Tanne steht allein und verschwimmend im Fenster. Orte, die Verlorenheit zulassen. Doch durchblicken lassen, dass im Kleinen Welt entstand, fortgeführt wird. Mehr kann es nicht, weniger sollte es nicht sein. Carl, ja. Es ist, als käme er nach Durchführung seines Entschlusses, sich zu töten, neu hervor. Setzte sich an den Tisch mit seinem dezent sonnigen Lächeln in den Augen und sagte: „Ihr brauchtet diese Zeit meiner vollständigen Abwesenheit und solche Hoffnungseinstellung. Anders hättet ihr nicht verstanden. Aber jetzt ist sie vorbei.“
