Blütengeruch, der sich mit einsetzendem Regen entfaltet. Heranwachsende, die bei jedem Aufkommen innerer Gewalten-Eindämmung in enttäuschte, vielstimmige Weichheit zurückfällt, ich erinnere es. Dezente Form des Mitleids, nicht Mitgefühl. Grausamkeit der Unversehrtheit, die nichts als sich selbst ist … Lasse - es geht gegen Nacht - Rollläden nicht runter, so dem Kosmos näher sein. Als sich deine Hand in meiner schloss, es gab diesen Moment Ich dachte, diese Hand, dieser Mensch, ist das Gefundene. Nachtabstürze. Als ich noch Milchzähne hatte. Diese dunkle Gegend, zwischen zwei Gedanken. Gedankenlosigkeit, als „höheres Selbst“. „Durchbruch“. Erprobung. Jeder Generation. Nur noch hinlegen, plötzlich. Grenzen, sie kamen ins Dasein doch erst hinein. Der „Doppelgänger“ in sich, die fremde Region, modifiziert die Ausdrucks-Parameter. Wie real war die Zuschreibung? Wer baute diesen Gegner? Ein fatales Wort, „Gegner“. Und in welcher Weise half er ins Projekt? Er half nie, ich half ihm ins Projekt und vor allem mir. Ich? Das Unterbewusste, was leuchtet da, ohne es zu kennen? Welche Zahnbürste benutzte ich 1987? War ich auch wirklich gut eingestellt …? Was für jeden gilt. Jene Heranwachsende, sie hatte ein bisschen Frieden im Leib. Die Protagonisten Dostojewskis sicher nicht. Dieser Gedanke beschäftigt nun: Konstruktion des Gegners in sich selbst. Motiv. Fahrtwind. Projekt-Gang-Art. Tränenschmelze. Carl, frühes, sanftes, melancholisches Lächeln, noch auf einem Foto. Welchen Gegner in sich hattest du? Keinen Beruf, kein Projekt gefunden. „Übergangszeit“ – selbst beendet. Es tröpfelt gegen die Scheibe. Kälte. Als es noch keine Scheiben gab.
