Es ist so, dass sich ein solcher Urteilsberg, und was dahinter steht, nicht wegschieben, nicht auflösen lässt. Es bedürfte seligen, kindlichen Vertrauens. Das, wie es war, nicht mehr möglich. Was ist möglich? Das Verhinderungs-Wissen, so tief durchdrungene, dem Vergessen anheimgeben – daraus neues-anderes-seliges Vertrauen. Solches, das den Untergang hinter sich lässt. Ohne Reste kann dies nicht sein. Diese sorgen für die große, bleibende Verschiebung.
Da leben Menschen, weißerblühte, blasse,
und sterben staunend an der schweren Welt.
Und keiner sieht die klaffende Grimasse,
zu der das Lächeln einer zarten Rasse
in namenlosen Nächten sich entstellt.
Sie gehn umher, entwürdigt durch die Müh
[…]
Sie sind gegeben unter hundert Quäler,
und, angeschrien von jeder Stunde Schlag,
kreisen sie einsam um die Hospitäler
und warten angstvoll auf den Einlasstag.
Dort ist der Tod. Nicht jener, dessen Grüße
sie in der Kindheit wundersam gestreift, –
der kleine Tod, wie man ihn dort begreift;
ihr eigener hängt grün und ohne Süße
wie eine Frucht in ihnen, die nicht reift.
(Rilke)