Dieser Atem, den sie eigens, ausdrücklich an mich richtet. Da ist etwas von Sorge, etwas von Liebe zum Menschen. Wie weit reicht das? Was für eine Figur, was für eine Person bin ich in ihrer Bewusstheit? Hand des alten Gitarrenspielers von Picasso, jenes Museum in Barcelona. Hand, die alles hineinlegt. Hermetisch, ist Eingeschlossensein in schlechter Energie. Inneren Nachhall realisieren ihrer Aura, es wehen bewegende Geschichten darin. Auch die ließen sich kaum erzählen. Als rückte sich plötzlich alles hin, in m/einem Leben, wie bei einem un/erwarteten Würfelwurf. Verlegenheit, rasch etwas erschlagen kann. Dancing with tears in my eyes. Etwas anderes ist Schmerz, nicht mehr zu beheben. Wie sich da noch orientieren?
