dieses Buch von Nikolai Gogol, »Tagebuch« oder »Aufzeichnungen eines Wahnsinnigen«, ist doch sehr vernünftig, sehr nachvollziehbar geschrieben. Von daher, keine Spur von »Wahnsinn« in diesem Buch. 

 

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Die vielen kleinen und größeren Beziehungen im Leben, in die – auch – du dich ver-wickeltest. Endlich geradezu tot, abgehängt.

 

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Verbrachte all die Jahre mit innerstem Ausdruck.

Nicht primär mit einer Berufstätigkeit.

 

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So viel Erfahungsgalle kann im Leben nicht mehr gespuckt werden, wie gestiftet wurde.

 

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In die Verletzungs-Mitte gebrüllt – mit übervollster Kraft.

Du musst IN die Kerne hinein schreien. So lange, bis du Freiheit fühlst.

 

Brüllen, um die tiefe Zellspeicherung alles Problematischen aufzuscheuchen, damit sie hervorgespült wird.

 

Das Stocken – brechen.

 

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Diese breite Kurve vorm Meer, diese Erleichterung sie gesehen zu haben.

 

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Gingst gegen zerstiebende Kohärenz vor, um nicht immer gleich blöde in dieser Weise zu deformieren, gingst dagegen vor, indem du notfalls deine Gewalt in deiner Mitte spürtest. Das alles ja nur innere Prozesse . . .

 

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Etwas öffnen und nicht mehr geschlossen bekommen. Und sei's eine Schublade.

 

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Was stürzt aus dir, bei Kontakt, was bietest du einem andern an?

 

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So vieles steigt und fällt mit der Adresse.

 

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Dieser Großteil Denunziantenbevölkerung.

 

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Was zwischen zwei Buchdeckeln erscheint.

 

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In die Mitte brechen.

 

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Was schlugst du, 'alle Momente', in dir zusammen?

Was prügeltest du ständig in deine Mitte hinein?

Das hätte ich diesen Boxer gerne gefragt.

 

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Einflussnahme durch Gespräch, will ich das? Mit jemand, der zwar solche Potenziale hat, ausgleicht, 'Gutes' provoziert, bei dem aber kaum ankommt, was ich zu sagen habe? Und das meiste auch gleich 'vergisst', weil anderes ansteht . . .

 

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Es gehört zum Schwierigsten: anzuerkennen, wo man ist.

 

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Hast es nun auch so gemacht: Einfach rausgeschleudert und verletzt.

 

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Das Leben hinter dir, bloß Vergangenheit genannt, wird immer mehr zu unkenntlichem Stein.

 

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Brechen = Wenn er nur einen Moment losließ, kam – ihr gegenüber – diese hochdynamisierte Verzerrungsflut: die Verletzung der Grenze.

 

Entweder du verzerrst ODER du lebst.

 

Solche Not ist zwar Leben, aber kein Kontakt. Es war nur Kontakt mit der Not. Mechanisch oder unbewusst war es nicht.

 

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Hochaversive Strahlung, Klebeenergie, wovon ist hier die Rede?

Das, was sich nicht zerschmettern lässt.

Das, was resistent erscheint gegenüber Achtsamkeit, Liebe. Eine Art zitterndes Grab im Körper, sagte sie, das sich der Veränderung durch Willen entzieht. Wie unkoordiniert-lebendig doch eine Wunde sein kann! Der »Landarzt« (Kafka) hat es bereits demonstriert.

 

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Getragenheit von hohem Bewusstsein im absoluten Ehrlichsein.

Im wirklichen Ehrlichsein, nicht nur im erlaubten Ehrlichsein.

 

Sich mit wirklichen, nicht eingeschränkten Resonanz-Räumen entwickeln.

 

Ist etwas anderes als jemand, der 'kuhdoof' in Resonanz vor immer Gleichem steht.  

 

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Wie sie nach dem 'Fehler' den Gegenstand an ihren Busen nahm, wie einem Kind Schutz gewährt wird, und mit ihren unglaublich kohärenten Meeresströmungsaugen ablesbar reuevoll nach vorn schaute.

Das war, das ist – begnadet.

 

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Ich kann alles ausdrücken, rief er, welcher Vorzug! Nur manches Mal nicht mit dem gewünschten Harmonieergebnis.

 

Das liegt in der Natur der Angelegenheit.

 

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Stadt, sagte er: Geldverdienerbuden, Untote – so viele, simulierte Gefühle. Soundzumutungen.

 

Die noch wilden, ganz unmittelbaren Hunde in der Stadt sind – mit ihren zuweilen bedepperten Gesichtern – Spiegel für eingebrochene, eingegrabene Menschen.

 

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Ist es etwa möglich, in dieser oder in einer anderen Gesellschaft, frei fließende Energie?

 

Hier wie dort herrscht doch der Kopf. Und was alles wird pathologisiert! Im Grunde alles Wesentliche . . .

 

Sie beschäftigen sich mit ihren »Problemen«, die offiziell nicht sein dürfen, die sie für ihre halten.

Damit kann man sich ein ganzes Leben beschäftigen ohne gelebt zu haben.

 

»Aufzeichnungen eines Wahnsinnigen«?

Worin besteht denn der Wahnsinn? Im Ehrlichstsein? In der Unmittelbarkeit?

Nicht ich, sagte sie, bin wahnsinnig.