als würde in dem Musikstück nach dieser Stille – man wähnte es längst zu Ende – ein Mensch geschlachtet, als spritze Gegen-Wesen aus allen Poren, Achilles, das Vieh
Demütigung, als er kurz hinsieht, als dürfte es nicht Absicherung oder Entlastung sein.
Nach etwas gefragt, möchte er nichts mehr sagen. Das liegt an den Fragen.
Abgeschlagene Stücke im Blick. Wie nach einem Krieg.
Spricht von „Grippesymptom“, ist aber nicht fühlbar und weiß, dass er Ursachen seines Befindens fast nie nennt.
Trauer über sich selbst, die
nicht ausblendet, ohne jeden Schmuck und Schwung
in sich angekommen zu sein.
nach 47 Jahren klingeln, wo sie, nebenan, einmal gewohnt. Das hätte ich nicht fertigbringen wollen?
Scheu, zu hoch.
Meine Erinnerung, dieser Geheimnisberg, ich kann mich da nicht einfach austauschen.